Petite chronique d’amour
L’amour, ça n’a
pas de commencement, ça finit nulle part, on
ne sait pas quand ça commence, ça finit
; ça fait pleurer quelquefois, ça rend
aussi le bonheur si heureux…
D’abord
il y a l’amour qui revient,
plus fort, vous vous remettez à aimer plus
fort encore celle que vous aimez si fort déjà,
vous pensez tout le temps à elle, vous ne faites
plus que penser à elle, vous ne pensez rien
qu’à elle. Et puis
il y a ce désespoir,
vous savez cet amour impossible, aussi fou insensé
qu’impossible, vous savez que vous resterez pour
elle l’amoureux (au sens qu’avait ce terme
dans les pièces du théâtre classique
que vous lisiez à l’école), que
vous ne serez jamais l’amant (au sens aussi qu’avait
ce terme dans les pièces classiques que vous
lisiez à l’école, enfant —
l’amant est aimé en retour, l’amoureux
pas), ou tout au moins vous pensez cela, vous aimeriez
peut-être vous tromper mais vous pensez cela
et le dimanche soir en est triste, c’est déjà
triste, un dimanche soir, mais avec ça, un
dimanche soir, c’est encore plus triste, encore
plus triste que triste, désespérant,
vous oseriez presque le dire.
Vous ne demandez au fond pas
grand chose. D’être au moins simplement
l’ami, l’ami cher, l’ami amoureux et
cher. L’ami aimé…
Vous vous tiendriez ensemble.
Main dans la main peut-être. Vous vous regarderiez
dans les yeux. Embrasseriez.
Embrasseriez seulement.
Vous parleriez. Vous parleriez
longtemps de livres et de littérature. Vous
parleriez de l’écriture. Des mots. Des
phrases que l’on peut s’échanger
sur un balcon à dix heures et demie du soir
en été.
Vous vous enlaceriez.
Enlaceriez seulement.
C’est tout.
De gros câlins, ce n’est
pas grand chose. Mais c’est tout ce que vous
espérez : une amitié amoureuse, une
amoureuse amitié.
Mais pourquoi l’aimez-vous
? Cette femme-là, pas une autre… Vous
ne le savez pas. L’amour, ça ne s’explique
pas. Les sentiments ne se commandent pas. Parfois,
ils se maîtrisent. On peut relire " Bérénice
" pour réfléchir à cela.
Comment finissent les histoires
d’amour ?
Beaucoup d’entre les plus
belles ont très mal fini : Tristan et Iseut,
Roméo et Juliette, Love Story… De celles
qui finissent bien, on ne connaît pas la vraie
fin. Les plus belles des histoires d’amour sont
celles qui ne finissent jamais.
On aime. C’est tout. Et
c’est tout ce que l’on écrira.
jean-pierre.cousin@bluewin.ch
Di 04/06 – sa 08/07/2000.
