Raconte les chevaux
Elle a dit :
— Les chevaux. Oui, comme
ils sont beaux, les chevaux. Sens leur peau douce.
Caresse…
Et lui :
— Crois-tu qu’ils nous
aiment ?
— Oui, elle a répondu.
Plus que nous les aimons, plus que nous savons. Ils
savent.
— Ils savent aimer. Ils
sont…
— Ils sont. Oui.
Puis il a demandé :
— Parle-moi des chevaux.
— Pour te dire quoi ? que
tu voudrais savoir…
— Raconte-moi les chevaux.
Dis-moi leurs noms.
— Il y a Faraona. Guapa.
Et Vendaval.
— ça veut dire quoi,
Vendaval ?
— Tempête de vent.
— C’est ton préféré,
Vendaval.
— Oui. Ta préférée,
c’est Faraona.
— Oui. Tu aimes le vent.
Le vent fou dans tes cheveux fous.
— Qui soulève la
crinière de Faraona.
— Oui. Elle est belle, sa
crinière dans le vent, le vent de la tempête
de vent.
— Sa tempête. Oui.
Celle de Vendaval.
— Nous disons des bêtises,
tu crois ?
— Oui.
— C’est important de
se dire des bêtises ? Les chevaux s’en
racontent le soir à l’écurie parfois.
— C’est une façon
de rêver.
— C’est important,
rêver.
— Rêver. Oui.
— Rêver l’impossible
surtout.
— Comme les chevaux qui
parlent.
— Ou comme Faraona et Vendaval
tout près ensemble tout près de l’autre
et qui se racontent des histoires avant de s’endormir.
— Et puis Guapa qui est
jalouse. Guapa, c’est une autre jument. Guapa,
ça veut dire " Belle ". " Jolie
". " Charmante ". Elle est jalouse
de Faraona.
— Elle aimerait aussi des
caresses ?
— Elle veut des caresses.
Oui.
— Faraona est jalouse aussi
?
— Faraona est très
jalouse. Elle veut qu’on la caresse elle seulement.
— A Vendaval, quand il regarde
Guapa, elle lui dit quoi Faraona ?
— Qu’il ne doit pas
regarder Guapa. Qu’il doit la regarder elle seulement.
— Il accepte ?
— Elle l’oblige. Il
vient vers elle, il revient se blottir contre elle.
C’est elle qu’il aime.
— Ils se disent quoi, avant
de s’endormir, le soir ?
— Caresse, bisou, c’est
ça qu’ils disent. On ne sait pas, on ne
comprend pas toujours. Nous aussi, quand nous nous
parlons, nous ne nous comprenons pas toujours.
— Mais ce que nous disons,
ils comprennent.
— Ils comprennent. Oui.
— Ils comprennent parce
qu’ils s’aiment.
— Ils s’aiment, oui.
— C’est impossible
qu’ils s’aiment ?
— C’est impossible,
oui.
— Et c’est possible
aussi.
— C’est possible. Oui.
Sans espoir. Ils rêvent. Rêvent de s’aimer.
Rêvent qu’ils s’aiment. S’aiment.
C’est beau.
— Mais on les en empêche.
— C’est interdit. C’est
interdit, pour eux, s’aimer.
— Un jour, ils se révoltent.
S’enfuient jusqu’à l’horizon
loin où vivent les chevaux libres.
— Il faut les rattraper.
— Les suivre. Partir vers
eux là-bas. C’est là-bas un très
beau pays, tu sais, l’herbe y est verte, l’eau
claire, c’est un très doux pays tout de
tendresse immense.
— De tendresse. Oui.
— Un rêve.
© jean-pierre.cousin@bluewin.ch
lu 26/03/2001
