Au déclin de l’été
Dans l’herbe je me suis allongée
Pour sentir l’automne arriver
Mes pensées vagabondes
Bulles légères sans amertume
Une à une s’en sont allées
Desserties de l’habitude
Au bout de leur liberté
Déchirure
Tout doucement j’ai compris
Que le deuil était accompli
* * *
L’homme de 50 ans
A mal à sa vie
Elle goutte à goutte
Dans le temps qui fuit
L’homme de 50 ans
Erre dans le désert
Et quête en vain l’oasis
Il a tant cherché
Qu’il est épuisé
Et se laisse aller
Un ruisselet jailli
Filet d’eau salée
Il boit ses larmes
Jusqu’à se saouler
Il s’endort enfin apaisé
Les yeux clos
Sur son passé
