Avril 1970
Trente ans plus tard
Un homme raconte, un homme se souvient.
Les sommets enneigés,
une journée qui rayonne. Là-haut dans
la montagne, le printemps darde son regard perçant.
Les hommes avancent l’un derrière l’autre,
gorgés d’un sentiment d’infini. Ils
se sentent invincibles face à tant de beauté,
à tant d’immensité. Cinq hommes
partent en éclaireurs. La neige un peu molle
s’enfonce sous leur poids.
Le narrateur s’arrête,
reprend son souffle, ému. C’était
il y a trente ans et pourtant c’était
hier.
Soudain la plaque se détache,
emportant en son creux les hommes du milieu. Trois
hommes d’une même famille, trois hommes
libres de leur choix comme chacun ici-bas. L’un
pousse un cri d’effroi, l’autre pense à
l’enfant à naître, il doit surnager.
Le troisième est si jeune.
La voix de l’homme se
fait chevrotante. Autour du névé, l’auditoire
est glacé.
Des trois hommes enfouis, l’un
s’en est allé.
C’était il y a trente
ans et pourtant c’était hier. Du fond
du cœur de l’homme jaillissent les pourquoi.
Incertitudes de la vie, de la mort…
Tant qu’il y aura des hommes
pour les dire,
Tant qu’il y aura des hommes pour s’en souvenir,
Les êtres aimés ne pourront pas mourir.
Août 2000, Christina Bey
