Amélie Plume, légère et dansante comme à son habitude, nous dorme de "l'ailleurs, c'est mieux qu'ici" pour se demander "mon Dieu, où est-ce ailleurs?" avant de constater vaillamment qu' "ailleurs, c'est ici". Le B-A BA de tout kit d'auto-analyse entre copines? Oui. Et non. Ne console pas qui veut. Et Plumette console. Fait rire, pleurer, soupirer. C'est l'Arlequin et le Petit Poucet de notre chevet, le poète de notre grisaille.
Car si le "je" d' "Ailleurs c'est mieux qu'ici", un féminin qui écrit et voyage et raconte la vie autour de la page blanche, convoque l'Afrique et les "Merveilles du monde" que ramenait le papa de ses voyages, ananas géants ou pantalons de corsaire orange, c'est pour mieux parler des tragédies dérisoires du quotidien, photos qui ne vaudront pas la peine d'être développées ou rencontre avec un drôle de vieux monsieur qui l'accouche de sa mère et des yeux tristes de sa mère avec lesquels elle continue à regarder le monde. Plume nous guérit alors de la petite fille modèle qui ne se remet ni d'avoir été trop sage ni de n'avoir su trouver le chemin qui mène au monde fabuleux que la maman découpait dans les magazines. "Vouliez-vous guérir votre mère de sa nostalgie, effacer sa tristesse? (...)" "Oui, (...) il me semble que je ne pouvais pas commencer à exister avant qu'elle ne soit consolée." "On n'en finit jamais avec la tristesse (...) si on attend d'en finir pour s'occuper de la joie! J'imagine donc que vous n'avez pas réussi à consoler votre mère?"

"Ailleurs c'est mieux qu'ici", d'Amélie Plume, Zoé, 191 p.

Isabelle Falconnier